HERIDA.-

                                Por  Guillermo R. Gagliardi.

Solísimo, con mi dolor.

Congoja y desconsuelo.

No puedo, no puedo tolerarlos.

Nadie comprende.

Mis lágrimas, un total monólogo.

Los “demás”: todos, no alcanzan ese pozo.

En él remo solitario,

entre hielos y máscaras.

Dios, los libros, quizás, mi madre, velan por mí.

¡Debo aceptar esta gigantesca herida

que me mata, que me mata!.